Parece que nada de Nemo

Dos palabras sobre mis padres: parecen dos adolescentes emocionados cuando me miran, me dan muchos besitos (a veces demasiados, pues algunos nunca vienen mal) y hablan un idioma raro que no comprendo. El asunto es que me parece que no me pusieron Nemo de nombre. Como no entiendo un soto de lo que dicen, tampoco sé bien cuál es mi nombre, pero tengo ya una cuaterna de candidatos: Philis, Senior, Budita o Bueno, bueno...*. Ya averiguaré cuál me tocó. Mi vieja a veces me dice Nachito, y también escuché otras denominaciones como Engendro mutante , Damún mateico o Devorador lácteo llorador, pero puede que estos sean sólo advocaciones cariñosas.

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N. del T.: Translitero sin traducir. Probablemente el autor constate los fonemas. En todo caso, son nombres que no he encontrado en el Gheranhenheimmershlei-Nommendiktionnarkt de Heinrich Ghüller ni en el Diccionario autárquico exhaustivo de nombres propios castellanos de Mario Molineri Montalbán.

Sin pesadillas

No, no. No, tías imaginadoras, abuelas preocupadas, lectores ocasionales que piensan que esto es un sueño transnochado de algún pececito gilún, o advenedizos casuales: no tengo pesadillas todavía. Y, si las tuviera, tampoco serían -espero- como ésta:



Ya que estamos, aprovecho para recordar: quiero llamarme Nemo.

Sucundúm

Les seré franco: no entiendo qué pasó. Fue algo muy raro, y poco a poco lo voy -digámoslo así- entendiendo más. Fue como una mala noche de sueños y dolores en todo el cuerpo. Escuchaba a la Voz Grave que cantaba: Always look on the bright side of life*. Soñaba que había como apretones, y que abajo, del lado por donde me gusta golpear, se iba abriendo la pecera, y sí, en una de esas, parece que salí de ahí. Los recuerdos son confusos, y no estoy seguro de casi nada, pero sí de que ahora estoy seco, y ya no en ese ambiente aguachento tan grato. El cambio fue abrupto, pero la Vieja se tomó unos días de descanso en un hotel, o algo así, y eso me calmó un poco, y a ella también. Verán que durante unos días me tuve que tomar vacaciones. Tardé mucho en volver a ser tranquilo como siempre. No sé.... esto de las novedades no es lo mío, me parece. Creo que lo de antes estaba mejor.

El tubito que daba vueltas alrededor mío desapareció. Ahora... veo cosas más claras, como con más luz y los sonidos son diferentes. La Vieja y la Voz Grave siguen presentes, pero un poco menos. La otra gran diferencia es que ya no estoy apretado en la pecera, aunque me siguen diciendo Pececito. Una enorme desventaja, creo que por mucho lo peor, es que ahora tengo mucha hambre, y tengo que hacer un esfuerzo para comer. Es realmente difícil y después de cada lastre necesito por los menos dos siestas. Cuando me recupere escribiré más.

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N. del T. : Por insólito que parezca, todo parece indicar que se refiere a la música del final de la película Monty Python's Life of Brian, en donde el personaje, Brian, muere al ritmo de alegres silbidos. Pinchar acá para ver qué es eso.

¿Seré un espíritu o un fantasma?

Me contó un pajarito* que algunas de mis tías han soñado conmigo. ¿Es que soy como un fantasma de Hamlet? ¿O un espíritu del valle del Halicarnaso, tierra de los muertos o de los nonatos? El caso es que no sólo soñaron conmigo, sino que soñaron que ya no estaba dentro de la Vieja, sino que tenía dos o tres años, y que corría. Hasta me pusieron nombres como "Agustín Tomás" o "Joaquín". Y, peor, me soñaron con ojos de gato. Parece que más que soñarme me construyen como si fuera de Top-Toys. Ojo, gente, yo ya soy yo desde hace rato.

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N. del T.: Frase literalmente intraducible. Aunque en rigor no haya dicho "me contó un pajarito" no encontré en castellano ninguna frase mejor para expresar esta expresión de la mediolengua temporal.

Apretón

Ayer por primera vez tuve un apretón terrible*. No fue como otras veces, sino redepente. Tampoco duró mucho, ni me dolió, pero fue muy raro: apretaba como de todos lados, no de un lugar, como cuando Esa Voz Grave me molesta buscando que lo patee; tampoco fue agradable para la Vieja, que me parece que no le gustó nada, y dijo que le faltó el aire. Alguien dijo que fue una contarxión, o algo así. La Vieja dijo que pudo haber sido eso. Al rato, otro dijo que habría más de estas cosas después, más adelante. Esperemos que no sea tan feo como ayer.

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N. del T. : traducción literal. Qué fue, la historia lo dirá, algún día.

Parece que soy muy guapo

Joana, una niña a quien en rigor nunca vi pero que parece muy buena, me lo dijo manoteando mi envoltorio, esperando que la patease. Fue muy gracioso escucharla, tan peninsular ella, diciendo 'Es que eres muy guapo'. Además, ella ha decretado que me voy a llamar Juan; aunque a veces se le escapa el recuerdo de su autopromocionado nombre y me dice Nemito.

Conciertos de abrigo de invierno

Hace poco, y de a poco, la Vieja empezó a tener cambios de tempertura. Según ella me dice, no es que en sí misma cambie, sino que cambia su entorno. Esto suena raro, ya que no sabía que la Vieja estuviera ella misma, a su vez, en otra Pecera o recipiente. Pero, al margen de esto, parece que cambia el clima y que hace frío. En realidad yo me siento siempre calentito, pero cada tanto hay como ráfagas de frío. En el lugar silencioso donde la Vieja apoya libros contra mí, por ejemplo, siempre hace mucho calor. Pero fuera no, hace frío, como dice ella.

Y si lo que cuento no es suficientemente oscuro, vean: ella dice que usa abrigos, sweaters, sobretodos, pullóveres, y otras palabras así de raras para protegerse y protegerme del frío. Lo único que sé es que a veces, cuando camina, sí que siento el frío. Pero en general no, acá se está bien. Es que con estos abrigos hay algo raro: la otra vez la Pecera me ofreció su primer "concierto de abrigo de invierno". Es una música muy linda. Ella dice que es un sweater en especial (a todo esto, no sé ni qué es un abrigo) que hace ruidos especiales al frotarlo. Y lo frota cada tanto, como acariciándome y haciendo música. ¡¡Ojalá lo disfrutaran todos como yo, tan musical que es!!

Algo así como una proto-foto

Como seré navarrico, diré todo con diminutivos en -ico, y cogeré setas por el monte, y me llamaré "Javier", "Fermín" o "Antxón", beberé calimotxo, sidra y tinto de verano, diré mucho igual significando no o tal vez, seré seco, corto, hasta incluso borde. Bueno, en realidad... no sé cómo seré.

Pero mi abuelo Hugo tuvo una intuición, y entonces les mandó a mis padres una especie de proto-foto de mí*, en estilo sanferminero. ¡A que salí muy bien! Si ya se ve que seré un galán cualquiera. ¿no?

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* N. del T. : Adjunto aquí la proto-foto:

al de san Ramón

Siempre, siempre me olvido, y en esto soy como mis padres -dicen algunos-: me olvido de agradecerle al primero que me bendijo, el cura de San Ramón Nonato, ya hace tiempo. Gracias, che, flaco. Además, me soplaron que ya tuviste algo que ver con mis padres, pero no me enteré mucho en qué. Ya me contarán ellos, de todos modos. Nada malo, éhh, todo lo contrario. Bueno, eso: gracias.

Méter

¡¡Ufff!! Cada vez me aprietan más. Además, cómo protesta la Vieja últimamente. Se ve que esto de achicar la pecera debe ser como adelgazar: jodido. No sé porqué le agarró la manía de achicarme el "espacio vital mímino". ¿Es que no se da cuenta que uno tiene sus derechos, como a no estar siempre apretujado acá? ¿¡No te dás cuenta, viejuli!? Soy un pececito oprimido. Pero no, no se da cuenta, o hace que no: últimamente le dice a la gente, con cara de inocente: "Uy, mirá cómo se mueve.... es que se está acomodando (esto último con tono horrible de maestra ciruela, pedagogo sabelotodo que se le cae la baba mientras habla)". Para mí que me achica la pecera para mostrarme más. No hay derecho, che.

¿Y qué conclusión saco de todo esto? ¿Mamá será una de esas acosadoras de besos con rouge, que no se cansan de recibir besos? Espero que no. Báhh, no creo. No parece ser de ésas. Pero, claro, al final será una madre, y todas ellas son un poco madres de vez en cuando; no sé si me explico.